get-over-it

Je crois que tu me manques parfois. Les soirs de pluie surtout. Lorsque je me retrouve seule, si seule, jusqu'au plus profond de moi-même. J'aimerais que tu sois là pour me bouger les fesses, m'engueuler, me dire: "tu sais, c'est pas si grave" et puis t'essayerais de me convaincre. On finirait par faire l'amour, de désespoir, au milieu de tous mes bouquins à peine feuilletés. Le jour se lève et toi tu n'es plus là. Tu n'es que de la poussière qu'il faudrait que j'oublie. Tu n'es que de la fumée qui s'échappe en quelques minutes. Je m'y ferrais, l'être humain est comme ça, il s'habitue à tout. Je le sais.
Comment fait-on pour s'habituer au vide ? 
Je voudrais que tu me brises. Tu es si beau. Paris est mon enfer. J'aime et je hais cette ville. Je ne suis pas ici par hasard. J'aimerai te supplier de me prendre là, sans réfléchir en plein milieu de la cuisine. J'aime que tu te refuses à moi, que tu me résistes. Je préfère ce qui ne m'est pas totalement acquis. Ton sourire me suffit. 
Je regarde par la fenêtre depuis des heures. Je n'ai plus aucune force. Je me sens vidé. Un courant-d'air au fond du ventre, des tripes. Je n'ai plus mal. Est-ce que tous ces gens qui passent au dessous de ma fenêtre se sentent aussi seul que moi ? Ont-ils, eux aussi, perdu tout espoirs de changement ? 

There is room in my lap, for bruises, asses, handclapes.